Дрожит поэзия росою на листах

Дрожит поэзия росою на листах, Грустит дождём в осеннем смуглом небе. Поэзия живёт в твоих глазах И даже на неочень белом свете. Поэзия, как солнце в ночниках: Ей как-то тесно на одной планете. Она гуляет в нам чужих мирах, И даже там, где Солнце ей не светит. Поэзия, зачем ты рождена?? На это даже проза не ответит. Ей власть над душами безмерная дана, Она строкой резною в сердце метит. Живёт поэзия, стучит в живых сердцах В минувшем, будущем и настоящем веке. Она живёт, необращаясь в прах, Она поёт в обычном человеке!