Вверх по горящей лестнице

Я иду по нагретым ступеням, Ноги вязнут, ломая их. И в моменты микропадений Я рождаю, как выдох, стих. Не поэт я совсем, не гений, А наверное, просто псих: Не понять мне мотив преступлений, Не принять, не постичь иных. Влезть бы глубже, но нет терпения, Чтоб словестный создать триптих: Смысл жизни, смерти, рождения Из желаний грешных своих. Ну, а так. Это лишь творения Мыслей робких, идей шальных, Мимолётных терзаний, сомнений И решений: сложных, простых. В жизни каждого взлётов-падений С головою хватает своих. Из побед и больших поражений Может каждый создать свой стих...