Беда приходит навсегда,
Когда тела остыли.
И остаются, лишь, слова
О том, какими были.
Они изменчивы едва:
"Любили и дружили".
Их краткость часто неправа,
Но их - уже простили.
И не писать бы те слова,
А написать бы злые:
Без тени лести, без добра,
Но чтобы они жили.
Пускай отбросят два крыла
И скажут: "Пошутили!",
А некролог сгорит до тла,
Чтоб, вновь не сочинили...
01.06.2018 22:11
80
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии