Художник, что рисует облака

На выставке поднялась, вдруг, рука. Художника известного судили: "Зачем же ты рисуешь облака, Скопления влаги, воздуха и пыли? Они и щас висят наверняка, Везде они - понятные, простые, Видны вблизи, видны издалека, Там где их ждут, и там - где не просили..." Но был ответ простой у старика: "Их небеса нираз не повторили, Мгновения, миги, дни, года, века Их каждый час настойчиво разнили. Да, вы взгляните: там течёт река, А вот гнездо, что чьи-то птицы свили, И замок белый, легкий как снега, Их руки ангелов так бережно слепили) Они бывают синими слегка, И цвета радуги и радужной ванили. Бывают красными, как яблока бока, И как колосья в поле - золотыми. Несут они дожди, несут снега, Воспоминания те, что позабыли. В их глубине запряталась мечта И все желания, что не воплотили. И даже ночью, глядя из окна, В лучах луны, что небо осветили, В них в этот час живут обрывки сна, Что нас пока ещё не посетили. Вот и пишу, чтоб жил он на века: Тот самый миг, в котором мы прожили, То небо, эти облака, Что навсегда в историю уплыли..."