Он и она

I Он детство помнит через призму Стекла стакана, горьких вод. Воспоминаний афоризмы, Как Атлантиду спрятал он. Те толпы взрослых, что вменяли: "Здесь чуда нет, и ты такой, Каким тебя мы все создали. Ты просто пешка, не герой". Он не был голоден, несчастен, И просто лишь признал вину. Кто он, противиться чтоб знати. Решил, что просто "промолчу". Мечта мальчишки угасала, С нее горячий воск стекал, Теплом лишь припекая раны, Он шрамы на всю жизнь создал. Писал когда-то о полетах, Родными журавлей он звал. Теперь он птица в руках сброда - Синица. Та, что лучше вам... II Покой, смирение и дело - Спасали юного творца. Писал о том, что не был смелым. И так, чтобы не злить отца. Хвалил народ, писал о ярком, Хотел вокруг всем угодить. Его ценили, словно тряпку, Лицом в грязи оставив гнить. Он не имел точку опоры, Чтоб становиться на своем, Взирал как тьмой, подобно спорам, Народ невольно помутнен. Его отчаяние пленило, Пропал в себе, себя забыв. Грозой оковы те разбила Она... Лишь взор его схватив. Прорвав звенящую цепочку Воспоминаний и тоски, Она зажгла, что свет пророчил, Взбодрила сонные мозги. III И вот талант, расправив крылья, Во всю стремится в высоту. Она его питает смыслом И прививает красоту. Она все боли и страдания Вмиг растворяет словно тьму. Своим теплом, как дарованием. Невольно он забыл тюрьму. Он силу ощутил истока, О чем в срок юности мечтал. Возобновился ход потока Кипящей крови. Снова встал. Но жизнь не дарит подаяния, Она своим идет путем. И не с упреком, с покаянием Мы все ее в конце поймем. Жизнь как приносит, так лишает, И смерть пришла нежданно в дом. Ее забрал, его сломает. Он опустел, и в горле ком. Он без нее не жил, лишь был. Мгновенье с ней, святой укол. Он без нее никто, лишь пыль. Кто он, и в чем его прокол. IV Открыв глаза, взглянув на город, Увидел яркие огни. Домов, реклам, и словно хором Ему твердили все они: Ты лишний здесь, ты здесь не дорог, Ты просто прожигаешь дни. Имел 6 масок, как наколок, Не снять без боли и возни. Хотел всем быть таким угодным, Но стал незримым и пустым. Художник должен быть голодным, Он ж вечно сыт, тем стал простым. Себя он с юности отрадно Считал творителем мечты, Ему лишь намекнули явно Все то, что повторят огни. Она была его водою, Но осушилась в миг земля. Он стал вдруг окружен лишь тьмою, Смотрел в стекло, боясь себя. Раскрыв окно, взглянув на город, Увидел яркие огни. Сближаясь с ними, словно порох, Сгорел он в миг, сказав, прости...