"Порок"

Под звуки сирены, под блики огня По улицам Питера, шел не спеша. Прохожий тот вовсе, был очень стар. Силой и скупожий, как старый банан. Все называли его -вдохновеньем, Каждый о нем постоянно шептал. Прохожий же вовсе, был не сурепен. Обычный художник, так он называл. Все же манил он, своею тоскою, Но скрытность тая, уходил как всегда. Прохожий тот вовсе был не обычный, Он был давно слеп, судьба так сложилась. Из уст никогда не слышалось лести, Он правду всем нес, ничего не тая. Но был очень беден, тот старый прохожий, Ни дома, ни пищи, ни даже огня . Он жил только тем, что были картины. Который он, как то писал. В каждой из них было терпенье, И долю тоски, там можно найти. И вот в сотый раз, шагая с презрения, Художник-слепой упал на крыльцо. И так пролежал он до первой метели, Брошенный всеми, забытый, как зверь. Картины его вскоре станут известны, Какой то мальчишка скажет "мое" Картины эти, написаны мною, Каждый мазок моею рукой. И лишь тот прохожий, что упал без двеженья, И был настоящим творцом.