Москва.

Я вижу арки, бары, рестораны, Одетых женщин в красное пальто. Мужчин, что прячут руки в их карманы, Детей, читающих на площади Барто. Витрин стеклянных слышу стойкий запах, Скрипящий звук от новых башмаков, Туристов, что не разберутся в картах, Усталость стариков от рюкзаков. Под белым солнцем памятники краше, Часы Кремля вещают миг толпы. Краса-Москва, неужто ли ты наша! Сияешь путникам, расширенной стопы. Кто твой наставник, кто в бою соратник? Кого ты принимаешь в свой тотем? По вольной, по судьбе, я сам превратник, Гонимый пытками рутины, как богем. Мне чудятся порой путей картины, Твоих проложенных, вдоль берегов реки, Блестящий ум рисует перспективы, В ком храбро воля гонит за буйки. Кого в объятиях жадно похищаешь? Кого качаешь на груди как мать? Как много гениев ты вплоть не замечаешь, Их в сотый раз, пытаясь обыграть? Я восхищаюсь красотой той с детства, Ведь я из близлежащих малых городов, Мечты спасаю от земного бегства, В стране глупцов и бедных дураков. Мне бы пройтись по скверам и аллеям, Под куполом молитву прочитать, Пожать бы руку совестным лакеям, Да мест побольше дивных повидать. Всё есть в тебе: любезность и невежды, Паденья, взлёты и бродяг холсты. Но только здесь встречают по одежде, Не разглядев сердечной простоты. Т. Плахова 28.10.2020