Босиком.

Я давно не писала о том, что ночами так сильно гложит. Как за дверью стояла с ключом, провожая тебя до дрожи. Как по полу брела босиком, для тебя обнаженно одетой, Чтобы путь освещать мотыльком, тлеть до пепла твоей сигаретой. Я хотела всегда быть чуть лучше, не казаться с тобою унылой, Слушать грустные песни лишь в ду́ше, а для всех претворяться любимой. Если б ты написал мне чуть раньше, я бы точно сумела понять, Но тянулись недели всё дальше, на обидах, помявши кровать. Мои стены исписаны мелом, руки-крялья поломанны сном, Наслаждались мы похотно телом, а любовь отмели на потом. Босиком я брожу одиноко, все на том же холодном полу, Я сама не сильна от порока, воображать тебя сонным к столу. Ты читая, наверное спросишь, для чего распинаться о всём? Не заметив, как мыслями бросишь, на другого с таким же ключом... Будь спокоен, как ветер в пустыне и баюкай меня перед сном, Пусть стихи согревают в камине, чтоб смогла вновь бродить босиком. Т.Плахова 14 июня 2018