Смерть Поэта

Смерть Поэта, Два слова что горечью наполнили ресницы. Слова, что в простоте своей Великое хранили горе, На протяжении многих уж веков. Кто умер от болезни, Кто прожил весь свой век, А кого то подло на дуэли, Из жалкой шутки, Несмотря на отведённый пистолет, Близжайший друг убил, не шолохнулся. Не отступил от этих жарких фраз. Поэт, он верил, не решится, А он решился,не отводя,нажал курок. Одного, великого поэта, Француз заезжий однажды погубил, А может быть,в том виноват и тот подлец, Что ложное письмо поэту подложил. Погиб поэт, Один поздно,другой рано. Не изменилось лишь одно. Тот чьи мысли словно воздух, И тот чьи строки как вино, И тот кто правду так рубил словами, И наконец кто родине воздвиг хвалу. Ушли, оставив только строки И мысли на дальние века. И я печатая си скорбны строки, Помыслю мельком про себя: Быть может,мы увидемся однажды, Когда наступит и моя пора?