Письма Зимы

Мороз всю ночь Рисовал на моем окне. Будто описывал вточь Шрамы на моей спине. Вечерние, тихие поры – На то они и даны: Вспоминать все глупые споры; Как терзался, не жалея души. За окном обрисованным этим, Вижу картину взору знакомую: Воробьи, соловьи, словно дети Кружат и кличут песню стозвонную. Какие свободные, пегие пташки! Их свободы не отнять никому. А все Люди правами, словно букашки, Верят в ящика лишь пургу. Надежда горит, да не в том; Поклоняются чужому завету. И для пиршества каждый стол Полон соли, водки, и хлебу. Вся культура, как встарь, опустела; На мартышек нет того Чацкого, Кто мог бы словом и делом Освободить народ от чужеславия франкского. Когда ослабел Серебряный век? И нету замены Бронзовым? Что ныне всяк человек Подвержен лысику грозному? Всю ночь эту немую Мороз призывы мне писал: Не дай поэзии буржую! Держи её! Как Сергей её спасал!