Мертвецы

Вы живёте в искусственном мире, Заменяя правду враньём, Где пространство становится шире, Если только тупик за углом. Где годами не моются окна, Заселился мышами чердак, Сгнили стены, крыша промокла, А фундамент стоит кое-как. Пахнет смрадом, веет могилой, Засыхает горшочный цветок, Все бесцельно, паскудно, уныло, Не летит на огонь мотылек. Потому что ушло ваше время, Поломалась пружина внутри, И становится гирями бремя, Ваше бремя дремучей глуши. Не поют больше птицы на ветках, И весна никогда не придет. А душа в черно-белую клетку, Ждёт тихонько когда умрет.