Клен

На шумной улочке Парижа, В районе Лувра, на углу, Стоял художник, в чёрной шляпе, С истлевшей трубкой, на ветру. Он продавал свои картины, Все буйство красок на холстах, Разнообразные мотивы, Мозаики в линиях, мазках. И там, среди полотен серых, Стоял осенний, рыжий клён. С корою ровной и чуть бледной, Был искрой жизни наделён. Я захотел там оказаться, рукой коснуться той коры. Увидеть как листву густую, Качает ветром, до зари. Он был так ярок, и казалось, Что воспылает полотно, Что от него, исходит солнце, И небо, им озарено. Но от реальности не скрыться, И возвращаться мне пора, С художником я расплатился, Свернув и спрятав рыжий лист холста. Я этот холст повешу над камином. Он будет, будет греть меня всегда, Да только жаль, что клёна мне коснуться, Не посчастливится пожалуй, никогда.