Птичка

В глубине двора-колодца ненарядного, в Питере их сосчитать немыслимо, ряды окон - ровненькими грядками, сомкнув веки, сны мешают с мыслями. Но одно штрейкбрехерским мерцанием портит общей темноты статистику, не внимая ночи казуистике - пятном мутным на экране здания. За стеклом копчёным - кухня бедная, за столом кривым - мишенью для тоски, пьёт мужик, да так, что щёки медные, нос гранатовый да в серебре виски. Без оглядки пьёт, без зла, без устали, просто пьёт и пьёт, не первый день уже, про гастрит забыв и про безденежье. Стакан лыбится, бутылка грустная. ** В форточки распахнутой квадрат, с первым серым проблеском субботы, залетела птаха. Пьяный рад и такому гостю - ну хоть кто-то. "Я один уже четыре дня, сирота, убог, как стул без ножки. Не смотри с укором на меня! Лучше склюй разбросанные крошки." Сам же вновь в стакан себе налил, смелой птичке душу изливая: "В среду я супругу схоронил. А сегодня день какой? Не знаю. Как не знаю, осень иль весну я увижу на момент прозрения, как не ведал, что люблю жену до мурашек и до отупления. И не помню, как я раньше жил, и как дальше жить теперь не знаю. Было счастье дурню - не хранил, потеряв навек - сижу рыдаю. Поучала - не глотай, а жуй, вспоминала то, о чём забуду, всё ворчала - ты мой обалдуй, вновь поел и не помыл посуду... " Слёзы сглатывал, да вилку гнул, путался в словах и путал роли... Так на полуслове и уснул, разум растворивши в алкоголе. Выпорхнула птаха в яркий день, бросив стонущего в храп зануду, выложив из крошек на столе «Обалдуй, помой потом посуду.» _ _ _