Сублимация

* * * Приду домой, как будто навсегда и распластаюсь трупом на постели. Лечить прокисший дух в трусливом теле начну сегодня-завтра-никогда. Жара на улице, внутри скулят метели. И разрубая фишку еле-еле, того, скажу, вы сами захотели; я стал здоров, пока вы все болели... Друзья вы мне, как будто... Может да? Когда б не ты, то и никто другой, не смог бы мой диагноз обозначить. А я учусь-лечусь. А как иначе? Всё чаще мне мерещится порой - я стал плохим, и всё с твоей подачи: сжимаю кулаки и слов не трачу. Ударили? Удар ответный сдачи! Споют мне гимн, иль песню кукарачи?.. Друг ты мне был как будто. А какой? А завтра я опять иду в расход, - гоню себя нарочно заблуждаться; опять увижу, как служебный вход пред самым носом начал закрываться. Крестовым станет для меня поход; не знаю - плакать мне, или смеяться. Зато не станет N сопротивляться и до утра попросится остаться, - чему потом устану удивляться... Подруга мне? Или наоборот? Подумать нужно. Нужно!! Или нет. А если ей понравится, допустим? А мне? Где совесть? Как держать ответ? Где я не жду, в том месте и укусит судьба. Меня как в лихорадке трусит, и речь - не речь, моя уже, а бред. Но друг зайдёт, по рюмочке пропустим, допьем бутылку и чутка закусим; приду в себя, должно быть. Разве нет? _ _ _