И.Д.

* * * Слёзы-мыши, твари-слёзы... Вой я смехом задушу. То, о чём молчу тверёзый, вмазанным в тетрадь пишу. Пусть банально и избито, и писал уже о том: жизнь - дырявое корыто, я в ней - лох с открытым ртом. Даже и на солнце - глянь - пятна появляются; жизнь - торговка, стерва, дрянь, но при всём - красавица! Не к лицу мужчине слёзы... Ещё сто и ухожу. То, о чём молчу тверёзый, спьяну другу расскажу. Тут я снова просчитался, выпил лишнего, видать; сам себя, как ни старался, я не смог уже понять. В голове сумбур и качка, всё плывёт и кружится; жизнь - похабная пошлячка, а в итоге - умница! Словоблудье, как заноза, сверлит голову мою... То, о чём молчу тверёзый, пьяный девушке "спою". Где-то вру, а где-то честно, - лишь бы болтовнёй занять. А то, что ей неинтересно, мне на это наплевать. Мне из зеркала кивает чья-то сучья рожа; жизнь никчёмная, пустая, но всего дороже! Пока молод, все порезы грубо зашиваю... О чём думаю я трезвый, пьяный забываю. Брошу всё! Пропью с врагами принципы "желeзные". Мысли глупые с годами сменятся полезными. У кого-то жизнь-окурок стлел на прелой службе; пусть я лох и полудурок, зато с жизнью в дружбе! _ _ _