Мой романтизм

Судьба скукожилась, страшна, как Слай Сталлоне... Как Микки Рурк изрезан мой тотем... Мой романтизм ржавеет на балконе; кто его вынес - я не помню - и зачем. Он выгорел на солнце и стал блеклым, пыль времени на нём и шерсть кота; он стал ненужным и втесался в секту, где ксерокс, лыжа, прогоревшая плита, прожжённая панбархатная скатерть, велосипед, варенье и значки, горшок, где сдох цветок, торф высох насмерть, в который не втыкаются бычки... Мой романтизм заляпан старой краской. И больше не мечтает, что нальют. Стихи читает под луной январской замёрзшему тупому воробью. _ _ _