Бессонница

Коль есть в бессоннице хоть что-то, То это точно не стихи, А тайный вздох, души работа: О, только снова не проспи Беду чужую, вопль в клочья... Пиши, молюй, тупи резец, Быть может именно в те ночи Как глину месит нас Творец. Над миром сон и утомленье, А Ночь усталых словно в гроб Кладёт на ложе, пусть на время, Давая всякий раз намёк. Я снов бегу твоих, немая Всеповелительная Тишь, Мне не уснуть сегодня знаю, А завтра, завтра?! Ты молчишь. И я как ратник, что в дозоре, В глухую всматриваясь даль, Приставлен чьё-то слышать горе И отзываться на печаль