Памяти Поэта

Ушёл поэт, не попрощался Не намекнул – я ухожу! Руки не подал, не обнялся… В сознании или в бреду? А жизнь – игра, в слова и маски И непрерывность бытия. Ушёл, тихонько, без огласки, Любовь, к поэзии храня! Храня в себе – источник знаний И эрудиции напалм. Без откровений и терзаний, Он в вечность, ото всех сбежал! Но для поэта, смерть – рожденье! -начало жизни вековой, Когда приходит откровенье: Он был поэзии - родной! ********************************