"Друг мой, нетленный, простите"

Друг мой, нетленный, простите. Кончается век, а стихи, Какие забыты, Какие пропиты – На памяти только грехи. Насмешливым скоморохом Время проходит сквозь нас, Высвечивая пороки. Лишь шепчут земные пророки Беззубый, бессвязный рассказ. Мы под подозреньем у века. Последние птицы из всех, Судьбы своей горькой калеки, Не верящие в успех. Под утро неведомый поезд Ворвется в леса и поля, О будущем не беспокоясь, О прошлом устало скорбя. На снегом покрытых перронах, В аэропортах ночных Тени в шершавых погонах Ищут своих понятых. Кто это время рассудит? Кто нарисует его? Искорки таящих судеб – Шаманство и волшебство. Пустые глазницы биноклей Нас привлекут к себе. Мимо пройдет посторонний С краешку по судьбе. Что нам от этого мира? – Радости и хула. Зачем нам своя квартира – Хватило бы и угла. Хватило бы, даже слишком, Пачки чистых листов, Чтоб сразу, без передышки, Лишь бы хватило слов. А что там трезвон и трепет, Ночью, в небытии Кто перечтет, кто заметит Как время ложится в стихи. Грязной публичной девкой В давке вокзальной толпы В газете мелькнет заметка Выстрелом из пустоты. Над мерзнущими полями Клочьями виснет туман. Может быть мы сами Придумали свой обман? Какие грядут столетья? Кто нам простит грехи? Перед вратами смерти Растут на газонах стихи. В мире дерьма и бедлама Нет приюта нигде. Может быть наши раны Вылечатся в земле? Холмик сырой и вязкий В изголовье затих… Как мы любили сказки, Как мы не верили в них!