Русская культура

Рассыпалась осколками Христа Спасителя… Парижской улицей идет задумавшись… А васильки еще цветут под Витебском, И мир лежит так до конца никем не узнанный. Болят все раны к непогоде ли, к ненастью. Дорожки в прошлое почти все пораспаханы, А церкви плачут музыкой воскресною, И снова буквами играть поманит азбука, Какие давние года, какие повести Остались так и не прочитаны пронзительно… Кусок истории полой медвежьей полости На нас накинули рубашкою смирительной. А где-то пьяная толпа в ночи куражилась, Летели строчки, как детали по конвейеру… Машина двигалась не быстро, но отлажено, Была безропотна, одобрена, проверена… Вонзались в тело рычаги ее бездушные. Сердца вставали, замерев, как часовые. А где-то глупо и легко гремела музыка, Глуша миров далеких позывные. …В ступенях мраморных холодное свечение Уводит нас все дальше от начала. И лишь обрывки, тоненькие тени Скользнули вдаль с потухшего причала. В чужом краю среди чужих и чуждых, Не вопрошая милость и вниманье, Он в век войдет, хотя никем не узнан, Лишь отпечатки пальцев бросив на стакане. Врываются то ветры, то кометы В его мирам открытую мансарду… Был дух. Был свет. Но ничего уж нету. Опять открыты двери бильярдной. Летят шары, отскакивая в лузы, Летят планеты мимо изголовья… Пока еще струится свет жемчужный, Но он уже давно харкает кровью. И он уже не верит в предсказанья, Не верит в свою чудную планиду… Осталась только горечь расставанья И на душе, на донышке обида…