Вот, такой вот, реализм.

Послушай, Саня, всё, что с нами было, Уж, не вернётся боле никогда. Там, впереди, - на кладбище могила, Сейчас - воспоминанья про годА, Которых нет уже, да и не будет. Всему свой срок, как и своя пора, А нынче, глЯдя на "размытость" бУден, Встаёт вопрос: "Проснёмся ли с утра?" Брось! Я не сею зёрна пессимизма, Теперь, ДОРОГА, вИдится яснЕй, Ты знаешь, Я – сторонник реализма, И шёл, как шёл: своим умом по ней. Что накопил? – Болячек куль огромный, Что приобрёл? – Любимую жену, Где побывал? – В местах различных, "скромных", Что потерял? – Того, уж, не верну. Но, я живу и радуюсь, как прежде, Восходу солнца, прОблескам луны, Неприхотлив и скромен я в надежде: Прожить бы осень. Лучше, до весны. В гроб, не свела б, любимая работа, Да, пандемию плавно обойти, Теперь у нас, у всех, одна забота: "Себя не потерять! Как фарт – найти". Я, вспоминая прожитые годы, Смотрю вперёд, на этот кавардак, И понимаю: «Для "гнилой" погоды Дом непригоден, коль течёт чердак", И все жильцы убогой той постройки, Кто радовался крыше над главОй, Хотя, поныне, преданны и стойки, Но реже "возвращаются домой", Я никуда бежать не собираюсь, Здесь мои корни и моя земля, Бывает, лишь, когда я размечтаюсь, Мне снится новый шкипер корабля. Беляев Виктор (Викторыч) 29.09.2020г.