Апокалипсис Души

Растут, как осенью грибы, Дворцы избранников народа, Вглядитесь: в центре хоровода "Отцы", поодаль дым с трубы. Вокруг неё, за ней и пред: Народ с киркою и лопатой, С осанкой гордой, но горбатой, Так было, есть и будет впредь... Не стоит верить в чудеса, Хотя вот это... так достало, А "ИМ" всё мало, мало, мало, Но, что возьмёшь на небеса? Души разнузданные хляби? Туда уже не взять дворцы, Как и терновые венцы, Что возлагают не на слабых. Придёт ли кто, когда-нибудь, Обеспокоенный и сильный, Способный холод снять могильный И грязь с Отечества стряхнуть? Не знаю. Жизнь так коротка, А "аппетиты" - Суть живущих. Падёт ли вдруг в годах грядущих С мечом карающим рука? Или воззрит Творец небесный На всё, что создано самим И станет впредь неумолим В своём решеньи...? Неизвестно. Беляев Виктор(Викторыч) 05.08.2021г.