Произведение

Из пепелища тлеет янтарём последнее бревно, Закат уж перестал свеченье звёзд перебивать, И я сажусь дорисовать моё нетленно полотно. И вот остовы слов рвут разлинованную гладь, И те слова, сыны бурлящего сознанья моего, Стремятся, смысл обретая, здесь монументом встать. Пока я вдохновенье нахожу, обрывом в ничего Опять обрушится тот мир вокруг меня, чья стать И породила моё рвенье описать красу его. И вот творенью к завершению пора предстать, Но то ли, что я отразить в начале этого всего Хотел, сейчас пойдёт в редакцию, затем в печать?