Не он

Я видел в ветхом доме, черного творца. Ненастья и несчастья, Горести отца. Я посмотрел ему прям в очи, И я ехидно усмехнулся. -Ты ведь не смерть моя воочия? Ты не пришел за мной сейчас? ~О как же юн и смел порыв твой! Смотрю и вижу себя сам. Где ж твой дар, так покажи мне! Не помешал бы мне поэт. Я тут немного засмущался, Так никто не называл. ~Взгляни поближе, полюбуйся, Я ведь тебя нарисовал. А в том листе пустой карман. Пустая мысль, -Пустослов!?- Невольно выдавил с себя ~Нет уж поэт, на острие слогов! Не унижайте достиженья, Не вы то пишете сии творенья. Но вижу в вас сотни почивших ныне... -О да конечно вы правы! Пишу не я. Пишут балы и дамы. Коих много побывало между мной. ~Да вас знатно потрепало... Вы малец то неплохой! Я думаю вам надо знать. Что вашей путь пора кончать. -О нет ты глуп, так же смешон! Ты не подвластен надо мной черный пижон! Я сам решу как жить и как мне умирать. Убирайся прочь! ~Незванный гость в своем же доме? Мне снов напомнить что пришел, Ты сам ко мне, такой ведь уговор. Прости но я не главный, не решаю. - А кто же? Покажи сего мерзавца! И зеркало пред мной распахнулось... Я вижу только свое лико. Я понял все и в страхе обомлел, Склонился над собой и участь принял. Я точно так и не хотел, Но в жути от себя и сгинул...