О невидимках...

В ощущениях дней, что, бесследно, исчезают…, а прозы «краса» повседневностью шествует, бледно, но являет, порой, чудеса… невидимок ( Едва ль коих знаю…- Ведь конкретность, столь призрачна, их ), но встречаю… похабную стаю, как гостей и, причём, дорогих… И, в распитии, звон от бокалов, под тягучих кумаров «косяк», «зависая» от мук ареалов ( в бормотании слабом: « … ништяк…» ), созерцание, спадающих свыше, через собственный рок, набекрень, тяготит что…, но, в меру, став тише, не спугнуть…, уж стремишься в их сень…, к настроению духа, подмогой ( быт минуя, средь сказок от скук ), где действительность, сферой убогой, поглощает, чтя пиршество рук… И в компании нег невидимок, под жаргон их разнузданных дум, «гнать пургу» из масштабов мздоимок, предъявляющих сумрачный ум…, да на фоне безмерных амбиций, где главенствует спесь ( то есть, кровь ), нарушая холуйство традиций, где забытое прошлое - новь… И взывать, в кой уж раз, безответно ( как болячку свою ж теребя ), жизни строй нарушая, но тщетно…, вновь, «заблудшим», являя себя… И галдеть до утра, с диким гуртом, отдалившись от принятых норм, в гневе, маясь, с убийственным спуртом, но и ржать от итогов «Реформ»…- Материться…- направо…, налево…, тему, выбрав, Чубайса кляня, сожалеть о судьбе, как из хлева, что по жизни скорбит, всех виня… А потом, на заре, оклемавшись, обретя сокровенный покой, вновь, жалеть, что свободе отдавшись, упластался…, почти на убой! И вернуться в обычное русло ( что совсем не стремнины порог ), скислой формой, как тусклое сусло, словно суслик во спячке - труп-йог…, вспоминать о гостях, между делом ( Маргиналы ж - всегда - «На ура!» ), но проблемы, столь бренные, с телом, начинают тревожить с утра…, потому как не славной игрушкой ( Ванькой-Встанькой, во славу души ) ты давно уж…, а проза, пирушкой, мстит, по факту, вкусив барыши… Да и пришлые…- Черти, не черти ( Ведь рогов и хвостов не видал… ) - но личины - от подлинной смерти ( жизнь ведь - скука…, а праздность - злой бал… ) начинают кружить, залихватски, выбрав крайним тебя ( вроде, как… ), и звучат голоса, панибратски: «Отрывайся, по полной…, чувак!»… А уж я, как голландец летучий ( о себе, иногда, возомню… ), воспаряя, как призрак гремучий, созерцаю, по жизни, возню…, меж распутий её «зависая», невидимок встречаю, порой, где их лютая сущность - жуть злая, цели ищет, согбенной косой… И гремит балаган голосами, тем, соседей лишая грёз снов, кто, страдая, увы, но часами… норовят, так и вызвать ментов… Ну, а я, всю вину понимая, сожалею о прозе «красе» и ушедшему кайфу внимая, становлюсь, вновь, обычным, как все…