О письмах...

Мне письма пишут…- Иногда, но мало их читаю… Сквозит рефрен средь содержаний…- За Поэта признают… «Мол, к Вам пишу я…,- своего значения не знаю… Определите ( из контекста… ), не сочтите уж за труд…». Опять про травки некие и бесконечные…, и липовых героев… Про ожидаемое больше, вечно, в жизни этой, но, увы ( для них ) кругом обман… К нему туман… А как без рифмы сочной столь ( но вроде ), меж убогости настроев? Опять же о душе, где состояние мерилом постоянным - суть тоска - меридиан… Опять же о каких-то там надеждах и печалях… О радостях неразделённых, почему то…, да в непознанной и кем-то, их мечте… И о вчерашнем дне, ушедшем навсегда, и о желаниях призрачных, да в далях… И о проблемах, средь банальностей, и создаваемой, зачем то прозой, суете… Ещё о чём-то маловероятном, да и плохо понятом, пожалуй, аж обоим…- Трудней всего разумным слыть, а с тем, хотя б с самим собою совладать… Ещё трудней ответами блистать…- Но, без обиды, всё ж, иллюзию построим, а с тем и будем лишь себя, наверно, в переписке ( но взаимной ) понимать… А с тем, в поползновениях наших, всё ненужное, излишнее отбросим…, чтоб быть Вершителем судьбы, хотя б в стихах…- А кто нам запретит? Перед собою, что ли, отчитаться… А со временем: «Ужели мы создали?» - спросим… Не то ведь золото, что привлекает барышами, а тем более, блестит…