К судьбе, вопросом...

Который год, как сам не свой, задумчиво, по жизни бродишь... И, видно, всем ( Ведь не хмельной! )... Но вот чего-то не находишь..., минуя, будто круг, в себе, знакомый что ( Довольно многим! ) и ждёшь, опять..., порыв в судьбе, но он, судьёй смиряет, строгим..., диктуя очевидный путь, проторенности дум, лишая, где ты ( Тоскуя ли, чуть-чуть? ), как будто бы с иного края, стремишься к таинству вершин ( Где Заратустра, словно с бюста! ), от Ницше, с глубиной низин, к равнинам дна, Марселя Пруста... Где Джойс, едва ли грёз герой, как проходящий зной, натурой..., а Пушкин, в Прозе - не святой, с посредственной литературой, кто не Бальзак ( Знать, не в Стихах! )... да и не Гоголь ( По таланту! ), кому и Лермонтов, в строкАх, не уступал ( Хвала, Гиганту! ), хоть и Поэт..., кто, в краткость лет, пронзил, пером..., как млеют, свитой... А то - не пошлость, под сюжет, с булгаковскою «Маргаритой»!.. И прочей чушью...- вне пути..., и своего предназначения..., где, в общем-то ( Как ни крути! ), нет дела, до иного мнения, тем более, когда оно, не в нюх ( А значимо, порочно! )...- Но ранит дух ( Пусть, не должно! ), пронзая однозначно-точно..., где ты блуждаешь, сам не свой, который год, к судьбе, вопросом ( да с поразбросанной душой... ), но, вечно, «оставаясь с носом»...