Смерть

Дырявая сталь. Патронная дробь. И бьёт в барабаны смерть. Изломанный лес. Окопная топь. Изрыта земная твердь. Присыпанный снегом кровавый январь. Каверны в полях от бомб. Подбитые танки, прогорклая гарь. Зло горлом идёт, взахлёб. Гранаты, осколки. Горящие трупы. Куски наших душ и тел в слезающих кожей обугленных струпьях. Попавший опять в прицел. Здесь смерть собирает кровавую жатву – её жернова остры. Ей не интересны мотивы и клятвы, чубы, языки, вихры. Плевать ей на всё это абсолютно, на жовто-блакитных, на "V" и "Z", на геополитику, штурмы редутов, на выделенный на войну бюджет, на всех потерявших детей и внуков, на части оторванных тел калек. Смерть – не институтская барышня ведь, это просто сука. Она занимается этим не первый век. Нам стоило бы быть умнее, верно? И не создавать украинский ад. Всё ярче огонь его закономерно. И время, увы, не вернуть назад. 2023