Писатель

Я просто писатель, чьи руки в чернилах, Который заносит все мысли в тетрадь. Все шепчутся, якобы это так мило, Но чтоб вдохновиться, мне нужно страдать. Я словно один против целого мира, Что душит себя же петлёй из людей. Над пропастью снова подвесят за крылья, Те черти - чернители мысли моей. Бродил так бездумно по минному полю, Без глаз на затылке и левых идей. И что бы вы думали... Всё... Подстрелили. И память и тело лежат на земле. Сырой и холодный, пропитанный кровью Впитает и боль, и остатки надежд. Земля, что могли пропитать мы любовью Сталетьями носит охапку невежд.