Шпага декабря

На снежной площади, собою В полдня столетье озаря, Среди музейного покоя Белеет шпага Декабря… И до сих пор еще – в печали Она вздыхает над собой… Ее недаром ведь ломали Над декабристской головой! Она восстала! И – упала! Из ножен вырвавшись, она Была по первому сигналу Кивком царя побеждена! И всласть над ней смеялись пушки, И гроб ее оплеван был!.. Лишь Александр Сергеич Пушкин Ее стихами окропил… И, хоть она гремит всесветно, Но, гладя сломанный клинок, Нет-нет и вздрогнет чуть приметно Ее музейный номерок…