Эпилог

Придет мгновение, когда листва увянет И пальцы над строкой в бессилии замрут; Отныне хор стихий поэту чуждым станет; Закончен долгий труд. Напрасно красота, изящество и томность Перед художником миражами пройдут, Напрасно будут звать и скромность, и нескромность! Закончен долгий труд. Над книгою застыв, душа стремится к мигу, Когда пустую плоть с почетом погребут; О, если бы Господь сказал, закрывши книгу: «На славу вышел труд».