Работа

Сначала спины темнеют от пота, Потом они белеют от соли, Потом они тупеют от боли, И все это вместе зовется — работа! Мне скажут, что время бурлачье минуло, Что спины эпоха моя разогнула, Меня обвинят, что я век наш ракетный Хочу поменять на старинный, каретный. А я не согласен! Любой академик Руками — рабочий. И это спасенье, Когда он рубанок берет в воскресенье, И доски стругает, и гвозди вбивает, И всю математику вдруг забывает. Как сладко потом академику спится, Какая счастливая боль в пояснице!