Главная > Классики > Стихи Цветаевой > Федра
Цветаева Марина ИвановнаЦветаева Марина Ивановна

Федра

1. Жалоба Ипполит! Ипполит! Болит! Опаляет… В жару ланиты… Что за ужас жестокий скрыт В этом имени Ипполита! Точно длительная волна О гранитное побережье. Ипполитом опалена! Ипполитом клянусь и брежу!
Руки в землю хотят — от плеч! Зубы щебень хотят — в опилки! Вместе плакать и вместе лечь! Воспаляется ум мой пылкий… Точно в ноздри и губы — пыль Геркуланума… Вяну… Слепну… Ипполит, это хуже пил! Это суше песка и пепла! Это слепень в раскрытый плач Раны плещущей… Слепень злится… Это — красною раной вскачь Запаленная кобылица!
Ипполит! Ипполит! Спрячь! В этом пеплуме — как в склепе. Есть Элизиум — для — кляч: Живодерня! — Палит слепень! Ипполит! Ипполит! В плен! Это в перси, в мой ключ жаркий, Ипполитова вза — мен Лепесткового — клюв Гарпий! Ипполит! Ипполит! Пить! Сын и пасынок? Со — общник! Это лава — взамен плит Под ступнею! — Олимп взропщет?
Олимпийцы?! Их взгляд спящ! Небожителей — мы — лепим! Ипполит! Ипполит! В плащ! В этом пеплуме — как в склепе! Ипполит, утоли… 2. Послание
Ипполиту от Матери — Федры — Царицы — весть. Прихотливому мальчику, чья красота как воск От державного Феба, от Федры бежит… Итак, Ипполиту от Федры: стенание нежных уст. Утоли мою душу! (Нельзя, не коснувшись уст, Утолить нашу душу!) Нельзя, припадя к устам, Не припасть и к Психее, порхающей гостье уст… Утоли мою душу: итак, утоли уста. Ипполит, я устала… Блудницам и жрицам — стыд! Не простое бесстыдство к тебе вопиет! Просты Только речи и руки… За трепетом уст и рук Есть великая тайна, молчанье на ней как перст.
О прости меня, девственник! отрок! наездник! нег Ненавистник! — Не похоть! Не женского лона — блажь! То она — обольстительница! То Психеи лесть — Ипполитовы лепеты слушать у самых уст. — «Устыдись!» — Но ведь поздно! Ведь это последний всплеск! Понесли мои кони! С отвесного гребня — в прах — Я наездница тоже! Итак, с высоты грудей, С рокового двухолмия в пропасть твоей груди! (Не своей ли?!) — Сумей же! Смелей же! Нежней же! Чем В вощаную дощечку — не смуглого ль сердца воск?! — Ученическим стилосом знаки врезать… О пусть Ипполитову тайну устами прочтет твоя
Ненасытная Федра…

Проверь свои знания

Кто автор этих строк?

Москва, июль печет в разгаре,

Жар, как рубашка к зданиям прилип.

Я у фонтана, на Тверском бульваре

Сижу под жидковатой тенью лип.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.

Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!

Авторизоваться

Комментарии

Комментариев пока нет. Будьте первым!
Для комментирования авторизуйтесь

Рецензии

Рецензий пока нет. Напишите рецензию первым!
Написать рецензию