Воспоминание о театре

Нам с детства твердят, что мечта не изменит, Лишь только погромче себя объяви… Не кончилась юность, и память о сцене, Как горькая повесть о первой любви. Партер, погруженный во тьму, затихает… Звук флейты… Чуть свет — и у Ваших я ног. И снова бессмертными, злыми стихами Клянусь, что я жить без Отчизны не мог. В мерцаньи софитов, скупом и неярком, Рождаются сумерки зимнего дня, И Софья, стихам вопреки и ремаркам, Целует, целует, целует меня! И старый дурак, как я вновь опечален, Что это случается только во сне… Но утром, в подъезде товарищ Молчалин С портфелем в руках улыбается мне…