Всё то же

Ты сказала мне: «Как скучно Нынче пишут все поэты — И у этого печалью Переполнены сонеты. Те же грезы, те же рифмы! Всё сирени да сирени!..» И, зевая, опустила Книгу песен на колени. А над нами в это время Горячо лазурь сверкала, На песке узорной сеткой Тень от веток трепетала. В кленах зыбью золотистой Блеск мигал, играя с тенью. Пахло липами и медом И цветущею сиренью. И сказал тебе я: «Видишь, Как прекрасны чары лета! Но стары они, как вечность, Как фантазия поэта!..» И, неправда ли, нам с детства Так настойчиво знакомы Птицы, шелест, ароматы, Туч кудрявые изломы. А взгляни ты ночью в небо, В эту книгу Саваова, — Все, что предки прочитали, Там прочтешь ты слово в слово! Ты увидишь те же звезды — И поймет рассудок бренный, Как мы гордые ничтожны Перед бездною вселенной!