Горестная ода счастливому человеку

Когда хлестали молнии ковчег, Воскликнул Ной, предупреждая страхи: «Не бойтесь, я счастливый человек, Я человек, родившийся в рубахе!» Родившийся в рубахе человек! Мудрейшие, почтеннейшие лица С тех самых пор, уже который век, Напрасно ищут этого счастливца. Который век все нет его и нет, Лишь горемыки прут без перебоя, И горячат умы, и застят свет, А Ной наврал, как видно, с перепоя! И стал он утешеньем для калек, И стал героем сказочных забавок, — Родившийся в рубашке человек, Мечта горластых, повивальных бабок! А я гляжу в окно на грязный снег, На очередь к табачному киоску, И вижу, как счастливый человек Стоит и разминает папироску. Он брал Берлин! Он, правда, брал Берлин, И врал про это скучно и нелепо, И вышибал со злости клином клин, И шифер с базы угонял «налево». Вот он выходит в стужу из кино, И сам не зная про свою особость, Мальчонке покупает «эскимо», И лезет в переполненный автобус. Он водку пил и пил одеколон, Он песни пел и женщин брал нахрапом! А сколько он повкалывал кайлом! А сколько он протопал по этапам! И сух был хлеб его, и прост ночлег! Но все народы перед ним — во прахе. Вот он стоит — счастливый человек, Родившийся в смирительной рубахе!