Дают нам книги холодные, мудрые

Дают нам книги холодные, мудрые, И в каждой сказано о нем по-разному. Толкуют его словами пророческими, И каждый толкует его по-своему. И каждое слово о нем — обида мне, И каждая книга как рана новая, Чем больше вещих о нем пророчеств, Тем меньше знаю, где правда истинная. А смолкнут речи его взыскующие, И ноет сердце от скуки жизненной, Как будто крылья у птицы срезаны, А дом остался без хозяина. Но только свечи перед иконами, Мерцая, знают самое важное. И их колеблющееся сияние, Их безответное сгорание Приводит ближе к последней истине.