Дорога в Плёс

Петляет дорога, ведя на просёлок. Лобастые камни лежат у ручья. И маковки церкви за пиками ёлок — Как дальняя-дальняя память моя… И девочка-спутница с синим колечком, И хмурый шофёр, что спешит в сельсовет, О чём-то забытом, но мудром и вечном Задумались, глядя в холодный рассвет. И колокол чёрный опёрся на брусья, Задумчиво слушая гулкую тишь. И веет дремучей, глубинною Русью От серых замшелых осиновых крыш.