Поэзия

И. Н. Стоят дубы задумчивы, тихи. По жёлтой просеке уходит лето. Ты мне читаешь грустные стихи Какого-то салонного поэта. О том, как где-то в городе пустом На мёрзлых стёклах тает чья-то нежность… А мы в лесу, в решнике густом, Вдыхаем жадно утреннюю свежесть. Я не люблю бескровные слова, Холодные, искусственные строки. Зачем они, когда шуршит трава, Поют синицы и трещат сороки? Взгляни вокруг! Открой свои глаза, Зелёные нетающие льдинки. Большая золотая стрекоза Качается на тонкой камышинке… Поэзия! Она всегда — жива. Ей чужды стёкол мёртвые узоры. Она растёт и дышит, как листва, Как гордая осока на озёрах. Ей тесен мир условной бахромы И вздохов у замёрзшего оконца… Поэзия — она живёт, как мы. Она не может без любви и солнца!