Мотылёк

Кверху жаворонок вьётся; Над горой летит сокол; Выше облаков несётся К солнцу дерзостный орёл. Но летает над землёю, С мягкой травки на цветок, Нежной пылью золотою Отягчённый мотылёк. Так и мне судьбою вечно Низкий положён предел. В урне роковой, конечно, Жребий мой отяжелел. Случай как не потрясает Урну, всё успеха нет; Как жезлом в ней не мешает, Жребий мой на низ падет. Так и быть; пусть на вершине Гордые дубы стоят, — Ветры бурные в долине Низким лозам не вредят. Если ж рок и тут озлится: Что осталося? — Терпеть! Боле счастливый боится, Чем несчастный, умереть.