Толкучий рынок

Есть под Москвой толкучий рынок. Туда, едва лишь рассветет, — Кто на салазках, кто на спинах, — Сгибаясь тащит скарб народ. Там старичок, румян и прыток, Сует прохожему под нос Альбом двусмысленных открыток… Ловкач, прости его Христос! Он всем торгует понемножку: Меняет сахар на вино, Мануфактуру на картошку И патефоны на пшено. Пускай весь мир летит под горку, Несется к черту на рога — Берут курильщики махорку! Нужна сластенам курага! В чем недостаток, в чем излишек — Он обо всем осведомлен. Возок березовых дровишек За пачку соли купит он. Война несет ему достаток, Деньжата множит и добро. Пучок засаленных тридцаток Меняет он на серебро. К чему он лезет вон из кожи? Зачем ему такая прыть? Ужель, два долгих века прожив, Теперь он третий хочет жить? Да: с дряблых щек не сходит краска! И как бы обмер он, узнай, Что нынче вечером фугаска В прах разнесет его трамвай!