Как Святой Себастьян у Беллини в саду

Как Святой Себастьян у Беллини в саду Со стрелою гуляет в груди и бедре И не чувствует боли, и кустик в цвету О нездешней любви шелестит и добре, Так и ты удержать бы за гробом хотел Пусть не сами мученья, но символы мук. А попробуй страдальца избавить от стрел — Удивится, а то и обидится вдруг. Эта пыль, эти поручни шатких перил… Слово ‘муки’, признаюсь, смущает меня: Никогда я превыспренних фраз не любил, Лучше грязные голуби, их воркотня, Лучше жалкий, обыденный, будничный план И размашистый шум городских тополей. Но ни язв не отдам, ни уколов, ни ран — Развлеку ими встречного в царстве теней.