На картину Рембрандта

Ты понимал, о мрачный гений, Тот грустный безотчётный сон, Порыв страстей и вдохновений, Всё то, чем удивил Байро́н. Я вижу лик полуоткрытый, Означен резкою чертой, — То не беглец ли знаменитый В одежде инока святой? Быть может, тайным преступленьем Высокий ум его убит. Всё темно вкруг: тоской, сомненьем Надменный взгляд его горит. Быть может, ты писал с природы, И этот лик не идеал! Или в страдальческие годы Ты сам себя изображал? Но никогда великой тайны Холодный не проникнет взор, И этот труд необычайный Бездушным будет злой укор.