Перепутье

Как больно, что не найду свой стих в неведомых далях страсти, и, на беду, мой мозг чернилами залит! Как жалко, что не храню рубашки счастливца: кожи дубленой, что на броню, отлитую солнцем, похожа. (Перед моими глазами буквы порхают роями.) О, худшая из болей — поэзии боль вековая, болотная боль, и в ней не льется вода живая! Как больно, когда из ключа песен хочешь напиться! О, боль слепого ручья и мельницы без пшеницы! Как больно, не испытав боли, пройти в покое средь пожелтелых трав затерянною тропою! Но горше всего одна боль веселья и грезы — острозубая борона, рыхлящая почву под слезы! (Луна проплывает вдоль горы бумаг средь тумана.) О, истины вечная боль! О, вечная боль обмана!