Художник

Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна. Хотел написать он Своих сыновей, Но вышли сады, А в садах — Соловей. И дружно ему закричали друзья: — Нам всем непонятна манера твоя! И так как они не признали его, Решил написать он Себя самого. И вышла картина на свет изо тьмы… И все закричали ему: — Это мы!