Дубрава

Не находя для выхода ни щели, Чуть брезжит солнце сквозь дубовый лист. Люблю дубы, чьи дупла как пещеры, Чей свежий свод коричнев и сквозист. Чей лист прозрачен, точно решето, Но плотен, словно глина красной кринки, И кажется: прижми к губам и крикни, — Он не пропустит крика ни за что. Со всех сторон стесненная дубравой, Как нить в иглу, продетая во мглу, Стоит береза: солнца луч курчавый Бежит по шелушистому стволу. В глухом углу, неистово заросшем, Она дрожит, чешуйчато светясь, С горячим днем, сверкающим за рощей, Сверканием поддерживая связь. Всем существом береза внемлет свету, Как будто, продолжая облака, Не из земли растет, а льется сверху, Как пляшущая струйка молока. А желуди соскальзывают с веток, А блестки дня сквозь листья моросят, И паутинки, лезвиями света Над тенью занесенные, висят.