С невольным сердца содроганьем

Н. А. Некрасову по прочтеньи «Музы» С невольным сердца содроганьем Прослушал Музу я твою, И перед пламенным признаньем, Смотри, поэт, я слезы лью!.. Нет, ты дитя больное века! Пловец без цели, без звезды! И жаль мне, жаль мне человека В поэте злобы и вражды! Нет, если дух твой благородный Устал, измучен, огорчен, И точит сердце червь холодный, И сердце знает только стон,— Поэт! ты слушался не Музы, Ты детски слушался людей. Ты положил на душу узы Их нужд строптивых и страстей; И слепо в смертный бой бросался, Куда они тебя вели; Венок твой кровью окроплялся И в бранной весь еще пыли! Вооруженным паладином Ты проносился по долинам, Где жатвы зреют и шумят, Где трав несется аромат, Но ты их не хотел и видеть, Провозглашая бранный зов, И, полюбивши ненавидеть, Везде искал одних врагов. Но вижу: бранью не насытясь И алча сердцем новых сил, Взлетев на холм, усталый витязь, Ты вдруг коня остановил. Постой — хоть миг!— и на свободе Познай призыв своей души: Склони усталый взор к природе. Смотри, как чудно здесь в глуши: Идет обрывом лес зеленый, Уже румянит осень клены, А ельник зелен и тенист; Осинник желтый бьет тревогу; Осыпался с березы лист И как ковром устлал дорогу,— Идешь — как будто по водам,— Нога шумит… И ухо внемлет Смягченный говор в чаще, там, Где пышный папоротник дремлет И красных мухоморов ряд, Как карлы сказочные, спят; А здесь просвет: сквозь листья блещут, Сверкая золотом, струи… Ты слышишь говор: воды плещут, Качая сонные ладьи; И мельница хрипит и стонет Под говор бешеных колес. Вон-вон скрыпит тяжелый воз: Везут зерно. Клячонку гонит Крестьянин, на возу дитя, И деда страхом тешит внучка, А, хвост пушистый опустя, Вкруг с лаем суетится жучка, И звонко в сумраке лесном Веселый лай летит кругом. Поэт! Ты слышишь эти звуки… Долой броню! Во прах копье! Здесь достояние твое! Я знаю — молкнут сердца муки И раны гнойные войны В твоей душе заживлены. Слеза в очах как жемчуг блещет, И стих в устах твоих трепещет, И средь душевной полноты Иную Музу слышишь ты. В ней нет болезненного стона, Нет на руках ее цепей. Церера, пышная Помона Ее зовут сестрой своей, К ней простирают руки нежно — И, умирив свой дух мятежный, Она сердечною слезой Встречает чуждый ей покой… Отдайся ей душою сирой, Узнай ее: она как мать Тебя готова приласкать; Брось человеческого мира Тщету и в божий мир ступай! Он лучезарен и чудесен, И как его ни воспевай — Всё будет мало наших песен!