Вдруг

Иногда бывает так скучно, Что лучше бы на свет не смотреть, Как в подземном склепе, душно, И мысль одна: умереть! Может быть, России не будет, — Кто это понял до дна? Разве душа забудет, Разве забыть должна? И вдруг все меняется чудно, Сердце решает: «пусть!» И легко все, что было так трудно, И светла, как молитва, грусть. Кто сотрет главу Змия, — Знаю, веря, любя. Только из рук Господних, Россия, Только из них мы примем тебя!