Художнику

Я знаю час невыразимой муки, Когда один, в сомнении немом, Сложив крестом ослабнувшие руки, Ты думаешь над мертвым полотном; Когда ты кисть упрямую бросаешь И, голову свою склонив на грудь. Твоих идей невыразимый труд И жалкое искусство проклинаешь. Проходит гнев, и творческою силой Твоя душа опять оживлена, И, всё забыв, с любовью терпеливой Ты день и ночь сидишь близ полотна. Окончен труд. Толпа тебя венчает, И похвала вокруг тебя шумит, И клевета в смущении молчит, И всё вокруг колена преклоняет. А ты, бедняк! поникнувши челом, Стоишь один, с тоскою подавленной, Не находя в создании своем Ни красоты, ни мысли воплощенной.