Иду, хрустя , по выпавшему снегу ,
И , просто так я радуюсь, ,морозу,
И снега хруст приятен слуху,
И верю , снег растает , а я буду!
Устроено, настроено так наше Бытие,
С годами ,только , начинаешь понимать,
Что ,водят , до сих дней, всех по пустыне,
И Заповеди Бога не хотят давать.
И вот с небес слетелись птицы,
Да принесли с собой весну.
Набухли на берёзках почки,
Чтоб возродить на них листву.
Я просто писатель, чьи руки в чернилах,
Который заносит все мысли в тетрадь.
Все шепчутся, якобы это так мило,
Но чтоб вдохновиться, мне нужно страдать.
Не говорите: "Отдыхай!"
Чтоб не обидеть невзначай,
я на покой не собираюсь,
и от безделий ведь не моюсь,
Просто дай мне уйти,
Исчезнуть, сгинуть
Из глобальной сети,
Из праздников, будней.
Дождь за окном, на столе чай горячий.
Грею ладошки, пряча обиду.
В доме нет света, а это значит
Слезы мои никто не увидит.
Все люди, не спросив меня, построили границы:
Со мною на каких условиях готовы жить.
Я не хочу вот так и не могу - я просто птица,
Я не собака Вам хвостом вилять и чтоб служить.
В сизом, плотном клубке мысли светлые
Исчезают в дыму сигарет.
Сонный ум и гордость задетые
Нагоняют мне кучу вендетт.
Убеждения свои, не меняют, идиоты,
Так во всяком случае, люди говорят.
Но не сходится здесь что-то,
Как же их менять, если то идеям спорно,